sem título

esse prado, esse chão de labareda, ou deserto, que importa, até mesmo um oceano inteiro levantado em vagas crestadas até à espuma, são a brasa com que marcamos na carne o valor do caminho e os obstáculos que nos fazem crescer as asas que nos erguem por esses céus acima, por sobre a muralha. da china ao outro lado do mundo. como um cavalo resfolegante e aceso. ou uma nave a remos de milhões de escravos, onde cada um deles somos nós carregados de vigor e suor com os braços a puxar e a empurrar a madeira lascada ao batimento do músculo cardíaco obediente ao clamor do bombo que também somos nós que tocamos.

o tom épico das linhas dos poemas é apenas o clímax da montanha, fica após uma escalada trabalhosa e nem sempre entusiasmante e antes de uma queda de fazer a gravidade entrar pelo corpo adentro e o sangue sair pelo corpo afora. essa é a maravilha da dor e do amor, poder encerrar num punho fechado e forçosamente vazio, todo o significado das coisas e um pouco dos fluídos originários do universo.

paredes de areia

a minha casa ainda é a minha casa
mas já não moro lá

a minha família ainda é a minha família
mas não mora comigo.

são as paredes que me acolheram

e a educação que me deu

que me expulsam.

sangue

uso sempre a mesma tinta quando escrevo.

sem título

a pele é a mais osmótica
das superfícies
em nenhum outro deserto
nasceria de uma flor
um oásis

semente certa
a carne
desse rio
que encontra entre as dunas
um caminho oculto

vem-te no meu coração
e não precisarás de água
nem bússola.

anda

anda

deixa a manta do alentejo 

cobrir o pássaro cansado

que trazes no peito

e abraçar o teu músculo fremente 

no fresco da água

no calor do campo

a terra pensa as chagas

e sara a vida.

sem título

vou-me embora
não pra Pasárgada
mas de volta ao musgo
do silêncio
onde ainda se estendem os meus rizomas
serenos
alheios ao oxigénio
da multidão.

R.

escreve-me um poema
com voz grave
e língua tímida entre dentes miúdos.
no seu corpo um astro morto
acende-se de asas abertas e plumagem de chamas
palavras âmnio
nascidas na maternidade de estrelas
dos teus pulmões.

sem título

quarenta mil quilómetros pelo meridiano

uma revolução completa
das auroras boreais não podes dizer que não existem
mas resta-te pequena uma memória incerta
como do tempo em que os animais falavam
uma volta intacta com dois equadores pelo meio,

quatro trópicos, 

e nem um achado arqueológico sobre o medo
ou tratado sobre a lama

só a fuligem de enxofre dos vulcões te recorda o que vieste fazer ao mundo.

eis a tarefa dos mortais. cuspir como a terra as entranhas e deixar que o vento espalhe as cinzas.

sem título

o meu gato preto
o lua-cheia
à meia-noite acende-se
azul como o dorso de uma alcateia
de corvos no cio.

sem título

a tua voz
incandescente libertou em lava
o meu nome
que ao arrefecer
no meu peito em vez de basalto
fez um coração.

sem título

há coisas que nunca mudam
os teus olhos
a tua voz
as tuas mãos em concha
dentro do meu peito
berço que acende o meu coração

vês essa incandescência se apagares as luzes em volta.

às vezes

é preciso o naufrágio 

para saber o valor da praia.

sem título

incandescente

o lume na noite

o mar murmura palavras 

com a sua morte

os seus abismos

na areia

quase vidro

labaredas

tão distantes que são estrelas

cuja gravidade não foi suficiente 

para prender a luz

fúria 

do negro manto 

rasgado pela palidez 

do astro morto

que nas ondas 

é espectro.

sem título

um dique que contenha
um sismo que o rebente
uma onda que os liberte
o sangue e alma
e em torrente sejam
juntos
lama

retórica dos destroços

nem a retórica de Tísias venceria

o corvo que se banqueteasse no coração partido

dos amantes feridos.

sem título

a memória deve ser um atributo 

de efeitos ambíguos 

injusto sequer que exista

ora 

não seria mais justo estarmos todos em pé de igualdade 

com o presente?

advertência

não tomar a árvore pela floresta
nem comprimidos com vodka.

homenagem

se por terem vivido tantos morreram  pelas chamas

nada 

mas nada

justifica que vivamos hoje como quem já morreu.
sem chama. 

sem título

e então
na luz clara da manhã
deitada a meu lado

abriu os olhos

e disse-me

"a tua inteligência emocional é um 10.


na escala de richter."

potencial gravítica

do abismo a espera lenta e a vertigem
de quem se equilibra de pé no limiar do precipício

da paisagem
resta apenas o coração na boca.