sem título

da passagem do tempo 

uma janela cujo vidro se suja

sem limpeza possível

será um espelho.

sem título

quem escreveu a tinta permanente
que nada é para sempre,

enganou-se.

sem título

o gosto ácido dos teus lábios
é a alma que lateja
no beijo húmido do teu interior
que condena o diafragma
a trabalhos forçados
inflama a pele estelar de calor

sem título

pertenço àquelas alcateias
que uivam às estrelas cadentes.
sou um dos estilhaços
das constelações humanas
expulsas do universo.

há sempre lugar para nós.

à falta de um planeta habitável
nas proximidades do tempo disponível,
haverá  um cometa
a parar na estação sem hora marcada.

sem título

caminhaste-me 

na pele uma vereda

na alma a lama

moldados sulcos

pelo gume de uma lâmina

- sem título -

uma pluma incandescente

sobre a pele e um desejo de sempre

um tecido macio no interior 

do teu corpo 

saliva 

sangue

odor a corpo e alma

de carne e osso 

intacto apenas o espaço vazio 

da escuridão entre os corpos

um dedo molhado nos lábios 

e um gemido com a cara 

na superfície da parede fria

sem título

esculpir o dorso de um cavalo

nas palmas da mão de um verso 

escrito a tinta da chuva

que cai no sentido contrário ao dos ponteiros do relógio

e dá horas incandescentes

ah heróis do tempo antes da palavra

que da massa das estrelas já faziam poesia.