sem título

vou-me embora
não pra Pasárgada
mas de volta ao musgo
do silêncio
onde ainda se estendem os meus rizomas
serenos
alheios ao oxigénio
da multidão.

R.

escreve-me um poema
com voz grave
e língua tímida entre dentes miúdos.
no seu corpo um astro morto
acende-se de asas abertas e plumagem de chamas
palavras âmnio
nascidas na maternidade de estrelas
dos teus pulmões.

sem título

quarenta mil quilómetros pelo meridiano

uma revolução completa
das auroras boreais não podes dizer que não existem
mas resta-te pequena uma memória incerta
como do tempo em que os animais falavam
uma volta intacta com dois equadores pelo meio,

quatro trópicos, 

e nem um achado arqueológico sobre o medo
ou tratado sobre a lama

só a fuligem de enxofre dos vulcões te recorda o que vieste fazer ao mundo.

eis a tarefa dos mortais. cuspir como a terra as entranhas e deixar que o vento espalhe as cinzas.

sem título

o meu gato preto
o lua-cheia
à meia-noite acende-se
azul como o dorso de uma alcateia
de corvos no cio.

sem título

a tua voz
incandescente libertou em lava
o meu nome
que ao arrefecer
no meu peito em vez de basalto
fez um coração.

sem título

há coisas que nunca mudam
os teus olhos
a tua voz
as tuas mãos em concha
dentro do meu peito
berço que acende o meu coração

vês essa incandescência se apagares as luzes em volta.

às vezes

é preciso o naufrágio 

para saber o valor da praia.