com as mãos

com as mãos o terreno
com as mãos sulcado
com as mãos o corpo
e os dedos
agarrado
com as mãos o cabelo
punho fechado
com as mãos a anca
suave e um beijo
com as mãos o orvalho
frio na pele
com as mãos um toque
um lábio
um sopro
com as mãos um deslizar leve
sobre o sobrolho
com as mãos um aperto
contra a parede
contra o corpo
contra as mãos
as nádegas com as mãos
encostadas
com as mãos a roupa
despida
no chão

sem título

queremos todos respirar um ar 

que não seja uma lâmina em chamas

a sangrar-nos a garganta e os pulmões

e queremos todos poder ouvir o bater 

simples, tum-tum, tum-tum,

dos nossos corações.

sem título

cada.palavra.um.universo.

do fogo

a mais bela igreja é a que arde

e o mais belo fogo é o das asas dos corvos

da imaginação

que nos libertam da luz bíblica que nos ofusca.

a regra mais inflexível é a que não se aplica

e o tempo só nos esgota porque não se volta atrás.

o caminho é de lava apesar de escuro

e quem não sente caminha descalço,

os loucos porém seguirão no dorso de cavalos alados

voando no ar de cinzas até ao mar onde repousam mortos
os lúcidos.

alma

fechei na palma da mão uma concha
com o murmúrio do mar em ondas
de chamas.

beijou-me a face salgada o vento
enquanto da concha a todo o custo
tenta fugir a minha alma em fumo negro.

refém de um búzio na  mão fechada
dentro de uma espiral com cores de interferência.

é uma espécie de caranguejo-eremita em habitação indesejada.

lá fora, o mar e o céu. a liberdade além do mar, além do céu, além de tudo.
além das flores, do chão, do prado e do vulcão. lá fora, a liberdade, além da praia, do caixão,
além das pedras, das árvores, da fruta de verão.

lá fora, as cidades, e algumas crianças, escutam o sussurro do mar
que sou eu preso dentro de um búzio na minha mão.

queda

pássaro loucura
em chamas de beleza
em voo queda
para onde me levas
corta a corda que nos prende
e cai sem mim.

espírito

se alguma coisa levo deste mundo
é a memória falsa suave de um sonho
em que as palavras me não faltam
e definem sem hesitação a própria verdade
à imagem do que vejo como sou.

falsas imagens de um poema que me surge
como fantasma, ou como o cheiro de aguardente,
que fugaz nos abandona,
um espírito que nos habita mas não existe.

e entre as palavras, somos apenas homens,
que é como ser humano entre deuses.